Resurrection
Am Anfang war der Schmerz.
Und der Schmerz ward Fleisch.
wabern
dumpfes wabern
kaltes feuer
dunkler schmerz
ströme der pein
flüsse der qual
rinnsale dumpfen reißens
schwärze
drückende stille
dunkle stille
dröhnende stille
dumpfes pulsieren
sanftes pochen
rhythmisches schlagen
rhythmus des seins
pulsieren
fließen
wege bahnen
rotes blut im geflecht der zahllosen adern
angst
will schreien
wund lungen und stimmbänder
agonie der hitze auf rohem fleisch
ozeane des schmerzes
will atmen kann nicht keine
luft ersticke
will sehen kann nicht kein licht fühle
angst
will fliehen
kann nicht
panik
todesangst
verzweiflung
will atmen muss nicht
leben
will sehen muss nicht sterben
rieche erde
höre schaben
würmer im sarg
strecken straffen kontraktion
keine kraft
nur schmerz
dumpfer schmerz
verzweifelter kampf
verschlingende gier
zappelndes fleisch
glitschigfettwarmlebendig
kraft
lebenskraft
stoßen
pressen
graben
luft
licht
sanftes licht
weiß und rund
umfunkelt im schwarz
quelle der kraft des lebens
nah
lebendiges
grau zitternd
schwach klein pelzig
voll leben
flüssig warm rot
blut kraft
lebenskraft
will
mehr leben
mehr blut
suchen
hunger
gier
rennen
suchen
gier nach blut
licht
glühend rot
loderndes feuer
grell vom himmel
der nicht mehr dunkel
brennende vernichtende pein
schreien
rennen
fallen
rennen
suchen
das dunkel suchen
rennen
stolpern
zurück ins dunkel der erde
dunkel
nachtgleich
schlaf
todesgleich
Vollbremsung!
Martin fluchte. Mitten auf der Straße stand eine Frau – wunderschön,
mit langen rotbrauen Haaren und – sie war nackt. Sie rührte sich nicht,
starrte ihn nur an, mit gierigen, verschlingenden Augen – ein hungriges Tier.
Martin öffnete die Tür und ging auf sie zu. Seine Beine bewegten sich,
ohne dass er ihnen befehlen musste. Ihre Arme empfingen ihn im vollen
Licht des Mondes, er versank tief in ihren großen blauen Augen, neigte,
ohne recht zu wissen, was er tat, den Kopf, um ihre vollen Brüste zu küssen
– und spürte einen Schmerz an seinem Hals, schlimmer als alles, was er
je erlebt, und schöner als alles, was er sich je erträumt hatte. Lust,
Schmerz, Ekstase, Agonie – stöhnend, schon das Bewußtsein verlierend,
sank er aus ihren Armen zu Boden.
Bilder. Ein
Kaleidoskop von Bildern, wie in einem alten Fotoalbum, schwarzweiß, angegilbt:
Ein junger Mann, pockennarbig, greift nach mir, reißt mir die Kleider
vom Leib, ist über mir, in mir. Schmerz, Blut... mein Krankenzimmer, ich
im Bett, mein Zofe schlafend... wieder dieser Mann, mein Vetter, vor mir in
seinem Totengewand, in das ihn meine Diener gehüllt, als sie ihn aus dem
Burggraben gezogen, mir den Mund verschließend mit starker Hand, dann
der Biss, der Schmerz, als bohre man mir einen weißglühenden
Draht in die Halsschlagader... ein Grabmal, geschlagen in den Stein ein Name:
Mircalla, Gräfin von Karnstein; ich davor mit blutigem Mund, eine junge
Frau in den Armen... ein Priester, Pfahl und Hammer in der Hand – und dann der
unerträgliche Schmerz...
Schmerz? Das
Licht der Scheinwerfer brennt in den Augen. Und die Leiche muss weg. Ab
damit in den Straßengraben. Mircalla von Karnstein. Das war ich... Das
bin ich. Ich habe das schon zweimal mitgemacht. Das erste Erwachen als Sklavin
und Gespielin meines Vetters. Das zweite Erwachen zu Lauras Zeit. Laura...
Der Wagen muss
weg. Seltsame Einrichtung. Sogar eine Uhr... Ich habe noch viel Zeit.
Aha. Moderne
Automobile sind leicht zu fahren – und immer noch sind sie schwächer als
Bäume. Ab ins Feuer mit der Leiche!
»Sieh mal – da vorne
scheint’s zu brennen.« Martha ließ die Augen nicht von der Straße,
als ihr Mann sie auf den Feuerschein am Himmel hinwies. »Wir schauen mal«,
meinte sie, »vielleicht können wir helfen.« Auf dieser befahrenen
Strecke war es gut möglich, dass noch niemand den Unfall entdeckt
hatte. Als Krankenschwester konnte sie sich dann nützlich machen.
Noch ein Wagen.
Eine Frau steigt aus. Das ist... nein... doch... Laura. Jetzt wird alles gut.
Komm, Laura, komm in meine Arme. Nein, wehr dich nicht. Du schmeckst so gut...
Wer schreit
da so? Was soll die Pistole? Nicht weglaufen, schieß lieber. Ja, so ist
das gut. Ihr Männer seid auch nicht kräftiger geworden. Und Genicke
krachen noch genauso schön.
Laura... Nein,
Das ist nicht Laura. Sie hat ein schönes Kleid. Aber Laura war schöner
– glaube ich. Alles ist so verschwommen, wie durch dichten Nebel betrachtet
– doch das kenne ich ja schon. Wie sie zärtlich lächelt – meine Laura...
Wie alt mag sie jetzt sein? Waren es wieder 70 Jahre? Dann ist sie wohl tot...
Ganz sicher sind es ihr Vater und dieser General... Ah, dieser Schmerz...
Nie wieder
will ich ihn spüren! Nie wieder soll mich jemand vernichten! Ich werde
lernen...
Rätselhafter
Mordfall bei St. Avold
St. Avold (red).
Gestern morgen machte eine Polizeistreife einen grausamen Fund auf der Straße
zwischen St. Avold und Dourd'hal. Mindestens drei Leichen wurden gefunden. Soweit
sich das Geschehen bisher rekonstruieren ließ, ist folgendes passiert:
Der Kunstagent Martin P. aus Mannheim ist wohl mit überhöhter Geschwindigkeit
von der Fahrbahn abgekommen und gegen einen Baum geprallt; das Fahrzeug ging
in Flammen auf. Kurz darauf müssen die Krankenschwester Martha S. und ihr
Mann Gerd, Polizeibeamter in Saarbrücken, auf der Rückfahrt aus dem
Urlaub in Südfrankreich vorbeigekommen sein und angehalten haben. Dort
wurden sie Opfer eines grausamen Verbrechens: Beiden wurde die Kehle zerfleischt.
Martha S. starb am Blutverlust, ihrem Mann wurde vorher das Genick gebrochen.
Das Motiv für die Bluttat liegt im Dunkeln; die Polizei
schließt einen Raubmord aus, obwohl Geld und Kreditkarten ebenso fehlen
wie das gesamte Gepäck der jungen Frau. Für zweckdienliche Hinweise
ist eine Belohnung von 1000 Mark ausgesetzt.
Die Bücher und Videokassetten stapelten sich auf dem Teppich des Einzimmerappartements:
Stokers »Dracula«, Le Fanus »In a glass darkly«,
Hamblys »Jagd der Vampire« und dergleichen. Aus den Lautsprechern
dröhnte der Soundtrack eines Dracula-Films. Unter den zierlichen Fingern
der jungen Frau entstand ein kleines Kunstwerk, obwohl es nur eine Tabelle war,
die sie da erstellte. Gestochen scharf die Schrift, zierlich und doch kraftvoll,
die Überschrift säuberlich zweimal unterstrichen: »Literarische
Variationen der Übertagung außerhalb des Sarges«.
Siebentausend Mark – Wilhelm
Peters konnte es noch immer nicht fassen. Für die Hälfte hätte
er die alte Karre verscheuert, diesen Spritfresser. Hinten komplett geschlossen,
nur zwei Sitze, und nicht mal ein Fenster von der Ladefläche nach vorne
– aber gerade das schien der jungen Frau gefallen zu haben. Sie war überhaupt
seltsam gewesen – hatte sich erkundigt, ob der Wagen auch ganz sicher als PKW
zugelassen sei, den man überall parken dürfe. Und sie hatte ausprobiert,
ob es hinten drin auch wirklich dunkel war, angeblich wegen irgendwelcher Pflanzen.
Aber warum dann der Stahlriegel und das Vorhängeschloß, die er innen
anbringen musste? Naja, er hatte den Wagen für sie über den TÜV
gefahren und angemeldet, und jetzt wollte er erst mal einen trinken gehen.
Auf dem Totenschein stand:
»Herzanfall wegen zu großer Aufregung«. Der Kaufvertrag und
die siebzig Hunderter in Peters' Hand hatten dem Arzt genügt; die zwei
kleinen Bisswunden am Hals des Alten hatte er nicht bemerkt.
Ich hätte
Dich retten können! Hätte ich Dich doch nur ein paar Tage früher
gefunden!
Dass Du
nach Berlin zurück bist, damals, nach meiner Ermordung, das wußte
ich, auch, dass Dein Vater im Krieg gefallen ist, aber dann habe ich die
Spur verloren. Deinen neuen Namen nach Deiner Heirat bekam ich nicht heraus,
auch nicht, wohin Du gezogen bist. Warst Du glücklich? Hast Du noch manchmal
an mich gedacht?
Diese Zeilen
seien Dir gewidmet – in Trauer um Dein vergängliches Leben und in Erinnerung
an all das, was zwischen uns war und noch hätte sein sollen.
Selbst jetzt
hätte ich Dich retten können, Dein morsches Fleisch und Gebein bewahren.
Darum war ich nach Berlin gekommen, in meinem Wandelsarg, wie ich den feuerroten
alten Kombi nenne, vollgestopft mit Erde aus meinem Grab. Denn ich muss
nicht mehr dorthin zurück! In schmerzvollen Versuchen habe ich festgestellt,
dass Dunkelheit genügt, wenn ich auf einer dünnen Schicht dieser
Erde schlafe. Und jedes gute Hotelzimmer hat einen dunklen Schrank...
Wie schön
hätte es doch sein können, wenn wir uns am Nachmittag erhoben und
den Rest des Tages genossen hätten, ehe wir in der Nacht gemeinsam auf
die Jagd gegangen und im Morgengrauen aneinander gekuschelt in tiefsten Schlaf
gefallen wären! Denn ruhen müssen wir nur von Sonnenaufgang bis zur
Mittagsstunde!
Aber diesem
Traum hat die Todesanzeige in der Saarbrücker Zeitung von heute ein Ende
gesetzt.
Ich werde übermorgen
auf die Beerdigung gehen, und ich werde mir Deinen Enkel anschauen, vielleicht
auch mit ihm sprechen. Ich werde Dir diesen Brief ins Grab werfen, und dann
werde ich Dich vergessen.
Ich werde mir
eine andere Laura suchen, denn das Leben geht weiter – wenn es denn Leben ist,
was mich jede Nacht umtreibt. Ich werde Dich vergessen – und doch immer an Dich
denken.
Ich habe Dich
geliebt, und ich werde Dich immer lieben.
Ruhe in Frieden!
Carmilla, Mircalla
von Karnstein
Die Stufen des Altbaus in
der Saarbrücker Innenstadt waren ausgetreten. Kein hochklassiges Wohnviertel,
bürgerlich bis leicht schäbig, das richtige für einen vielbeschäftigten
Junggesellen, einen jungen, aufstrebenden, alternativen Assistenzarzt mit wissenschaftlichen
Ambitionen. Wie er wohl reagieren würde? Die junge Frau verzog das Gesicht
beim Gedanken an den Pfiff, mit dem er beim letzten Anruf beinahe ihr Trommelfell
zum Platzen gebracht hatte. Sicher war er noch da und stöberte in Lauras
Tagebuch.
Die Spannung drohte sie
zu zerreißen. Was hatte Laura geschrieben? Und was würde ihr Enkel
damit anfangen? War er eine Bedrohung für sie? Was für ein Glück,
dass sie sein Gespräch mit dem Anwalt an Lauras Grab mitgehört
und so von dem Tagebuch und dem Bild erfahren hatte. Das Porträt hing nun
in ihrer kleinen Saarbrücker Wohnung, genau über der antiken Eichenholztruhe,
die sie als Sarg benutzte.
Carmilla stand vor der Wohnungstür,
den Finger auf dem Klingelknopf, und hielt einen Moment inne.
Ein köstliches Gefühl,
überhaupt nicht zu wissen, was sie als nächstes tun würde!
Der Text ist
entnommen dem Buch »Carmilla«, dem »Buch zum Kultstück«
von Friedhelm
Schneidewind und Ulrike Schneidewind (heute Ulrike Grimm), erschienen 1994, wie die Neuausgabe von 2001 nur noch antiquarisch erhältlich.
Es gibt aber eine Neuausgabe mit der zuletzt gespielten Fassung und zahlreichen Fotos. Darin ist auch enthalten diese Geschichte »Resurrection« sowie drei Erzählungen, die Carmillas Zukunft bis ins Jahr 2023 darstellen.
Erschienen als E-Book am 23.05.2018, dem Jahrestag der Verabschiedung des Grundgesetzes und des Prager Fenstersturzes. Gebundener Preis 3,49 EUR – erhältlich im Buchhandel und u. a. bei www.buch.de und www.buecher.de.
Zu diesem Text
gab es eine Tanzperformance »RESURRECTION«
von und mit CARMILLA Ulrike
Schneidewind.